CaRILho !

Algum dia teria de sair este desabafo. Por escrito, quero dizer, pois em resmas e paletes de charters, perdão de ' foda-se's ' já ele saiu no local próprio. Quem sai da A5 em direcção à 2ª Circular, naquela saída onde o condutor se delicia com o edificio de quinze andares onde ufana se encontra instalada a ROFF (vê Dr. Febrero que eu faço PUB sempre que posso ?), quem sai por aí entra numa tal de CRIL, ou meia CRIL vai para quase quinhentos anos ( eu disse quase! ) e vai desembocar à saída para a 2ª Circular numa bifurcação com espaço para umas quatro faixas, duas de viaturas normais, uma de autocarros da Carris e outra para peregrinações a Fátima, de joelhos ou a pé. E quantas faixas andámos a mamar durante décadas? Uma. Isso mesmo ... umazinha da silva.
Há uns tempos, e na perspectiva da CRIL sair da senda de Santa Engrácia, passámos a ter duas. Voilà .. resmas ... o dobro meus senhores. A vida de milhares e milhares de cidadãos sorriu. A dos condutores, a da família deles, e dos amigos, e dos amigos dos filhos, a vida de toda a gente melhorou, acabara-se a agonia deprimente de ter de optar pelo ' xico espertismo nacional de ir pela esquerda até ao fim, com o risco de apanhar um mono e ' su BMW e livrinho de multas ' logo ao fim da zebra, ou manter-se o cidadão respeitador naquele pára arranca com tempo de ler ' A Bola ' e levar com o forum TSF inteirinho.
Eis senão quando a tal de CRIL abre mesmo. Em pleno PEC, a CRIL faz-me mulherzinha e crescem-lhe os seios e tudo. Ainda que com sinalização a informar que o túnel está fechado ...
(mas que túnel, a malta sabe lá de que falam, nunca alminha por ali se aventurou antes), a CRIL abre e .... ZÁS! Reverte-se a duplicação espacial anteriormente responsável pela luz na vida de milhões de pessoas (relembremos os amigos dos amigos dos filhos, afins, conhecidos e vizinhos) e... voltamos ao de sempre. TSF, Bola, cigarros ( quem fume !) e ... mais uns ' foda-se ' em barda.
Mas ... e aqui a nuance das siglas ganha novos contornos, em tempo de PEC's numerados e FMI's, a sanha dos PSP's torna-se avassaladora. E, certo e sabido, incauto que entre no
' finzinho ' e roce a zebra, já foi! Os homens, suando em bica, não param, nem cuidam que por entradas e saídas nas ' boxes dos entalados ', arremedadas num espaço que dava para carros, sobrando para jardins com flores e fontes, possa haver caos maior ainda. No trânsito. Que Deus os mandou em missão proteger, guardar e guiar.
Chegados à Tuga Land, os rapazes do FMI, com exigentes instruções de alemães e finlandeses, sacam das calculadoras e, a cento e tal euros a encavadela dos arautos da CRIL e 2ª Circular, garbosos policiais de pedir meças ao Richard Gere em suas oficialidades e cavalheirismos, manhã atrás de manhã, a economia recupera antes que o Dow Jones diga o nome de ponta a outra. Vai-se a ver, se percebem que a coisa vai a eito, em vez de emprestarem ainda pedem mas é algum para ajudar e acudir a Espanha, Itália e Bélgica que estão sentados na cadeirinha do barbeiro à espera de sua tosquia.
A coisa tinha graça se nos aparecesse apenas em tempo de eleições, a malta fingia que não percebia que eram gelados pela testa, sorria, ia à bola e mandava a canalha fazer bébés. O broche, perdão, o sexo oral, é que temos de gramar isto todos os diazinhos, quando ainda por cima estamos atrasados para ir trabalhar, já descontando que estamos com o horário das 10 da manhã.
Mas será que não se arranjava lá pelos lados de Bruxelas uma faixazinha extra para este país periférico ?